Pasos blancos en el aire,
como si filtrase entre piedras
el poco tiempo que nos queda,
para decirle nada a nadie.
Tal vez cremados, hinchados, vencidos.
Por ahí no somos como quisimos,
pero lo prometido...
Ligereza embravecida del otoño,
poesías precoces precocidas.
Desvanecido el tacto,
reconozco,
(tampoco nací navío).
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